El triste fin de un puzle

Miércoles. El puzle sigue en el mismo sitio, pero el pegamento se ha cuarteado y empiezan a faltar piezas, como si las montañas se deshicieran poco a poco. En la acera, un rastro de figuras solitarias. Podría ser una metáfora del cambio climático, pienso a la ligera. También podría ser un reflejo más real del fin de una vida: una vez muerto el autor del puzle, los herederos no quieren ni verlo.

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Jueves. Esta noche la brigada del ayuntamiento pasa a recoger los cachivaches que la gente deja en la calle. Se llevarán el puzle, que ahora mismo ya solo conserva unas cuantas piezas y más bien parece abandonado por ser demasiado difícil. Alrededor del puzle hay un montón de muebles viejos, somieres de madera, armarios desmontados, residuos de un piso vaciado a toda prisa. Cada jueves lo mismo, nadie quiere ya los objetos y muebles viejos, llenos de carcoma. Ni regalados. Al contrario: te cobran por venir y llevárselos. La memoria de los objetos desaparece o, con suerte, va a parar a los Encants. Ayer, en una tertulia televisiva, Eduard Voltas contaba que en Barcelona la oferta de pisos de Airbnb triplica a la de pisos de alquiler. Los propietarios ponen muebles funcionales en su piso de Airbnb, que sean fáciles de limpiar y con un aire familiar, como de Ikea.

Viernes. En la acera todavía se ven algunas piezas del puzle, repartidas aquí y allá. Pasa un turista, una se engancha en la rueda de su maleta, pertinaz en su voluntad de significar algo.