El mundo/extramundo del Boadas

La muerte de María Dolores Boadas me ha sacudido. Era la mujer de Miguel Boadas, el de la coctelería de la calle Tallers junto a la Rambla de Barcelona. Un pequeño espacio en forma de triángulo y una estrecha repisa para dejar de vez en cuando la copa o el vaso del cóctel. Y naturalmente, el mostrador, detrás del cual ejercían su oficio extraordinarios profesionales de los cócteles, aunque el franquismo quisiera imponer 'combinados' -quizá porque el régimen era una fuente de 'combinaciones' fraudulentas.

Los camareros del Boadas han dominado el arte difícil de los matices. Un punto más o menos de ginebra es como hacer un gallo al cantar una canción.  Yo admiro al pintor que da la pincelada exacta, pero es corregible si no le gusta cuando lo examina. El cóctel, pienso, ya debe nacer impecable. Una gota que se escapa altera el equilibrio que exigía el proyecto.

Tengo en casa el libro de recopilación de cócteles que hizo María Dolores Boadas. Son muchos cientos. Desde los más conocidos, a los, para mí, más exóticos. Del 'Firebird' al 'Littledevil', del 'Singer' al 'Yodel'. A menudo se inventó un cóctel para homenajear a una personalidad.

Y hojeando el libro he pensado que todos somos un cóctel. Una mezcla de entusiasmos y desánimos, un poco de dulzura y un punto de amargura. 3/4 de conformidad, 1/4 de ánimo y unas gotitas de terquedad.

En la coctelería Boadas vi –¿o quizá me lo inventé?– a dos hombres ancianos que, sentados ala barra, evocaban los recuerdos de unos viajes magníficos. «¿Qué me dices de Roma?». «Pero comparado con Sebastopol...». Expresé al barman mi admiración, y él me dijo: «Todo lo inventan y son felices».

Siempre es bueno saber vivir ayudado por un poco de imaginación. Porque cuando imaginamos, podemos ser más poderosos que la realidad. Felizmente o peligrosamente.