Tras arrasar en el Teatro Español de Madrid, Follies brilló en el Festival de Peralada. Asunción Balaguer (Manresa, 1925), en el papel de antigua corista, se llevó los mayores aplausos.

Asunción Balaguer, el 25 de julio, a las puertas del Casino de Barcelona, donde se presentó 'Follies'. El musical sedujo en el Festival de Peralada después de triunfar en Madrid. JULIO CARBÓ

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Información publicada en la página 322 de la sección de Espectáculos de la edición impresa del día 07 de agosto de 2012 VER ARCHIVO (.PDF)

­-A los 86 años, Mario Gas le propuso hacer de corista. ¿Qué pensó?

-Me asusté. Nunca he cantado ni bailado. Una amiga americana me dijo: «¡Un musical con Mario Gas! ¿Vas a decir que no? ¡Estás loca!». Y decidí probar. Eso que vas y dices: «No me cogerán». Tengo oído musical pero coordinar la letra con los pies...

-¡Pues vaya debut!

-Sí, yo he hecho siempre drama, mucho teatro clásico con Tamayo. Pero ahora ya me he picado con el musical. Me haría mucha ilusión que Follies llegara a Barcelona.

-¿Qué le ha dicho su familia?

-A mi hija, Teresa Rabal, le encantó. Nunca me habían aplaudido y felicitado tanto. Venían compañeros y algunos se arrodillaban. «¿Pero qué hacéis?», les decía. Llegaba a mi casa cansadísima. Yo creo que de las emociones. Mi hijo me vio tiempo después del estreno. El otro día le dije: «Benito, cuando sea mayor me iré a vivir a Águilas», y se moría de risa. Entonces me confesó que vio el musical y que sufría por mí. «¡Ahhh, qué le va a pasar algo!», pensaba.

-¿Cómo se siente cantando?

-Fenomenal. Te ayuda muchísimo la orquesta, te sientes como volando. A Carlos Hipólito le pasó igual. Empecé con mucho miedo pero luego ya disfrutaba.

-Y tuvo que aprender a bailar claqué.

-Sí, ja ja. Estaba muy asustada, veía al resto del reparto con esa facilidad, y yo no domino los pies, no me iba la cabeza con los pies. Fue gracias al maestro Luis; fue muy paciente.

-Tiene una salud de hierro.

-Tengo suerte. La salud me ha acompañado, excepto una vez que tuve un trombo pulmonar y estuve a punto de morir. Ahora me han encontrado algo del corazón pero qué quiere, a mi edad, con tres bisnietos.

-¿Cómo se cuida usted?

-Hago yoga con mi nieta Candela, que es profesora. Es guapísima, yo quería que fuera actriz, pero no le van los castings. Me ha enseñado a respirar, a coordinar movimientos. Además vivo en la sierra, donde el aire es puro, y nunca he fumado ni bebido. Muchas veces pienso qué nos habrá dado mi madre, porque hemos sido seis hermanos y los cuatro chicos primeros se murieron de repente. Quedamos mi hermana y yo.

-¿Qué hubiera dicho Paco Rabal al verla de corista?

-Se debe de estar riendo. Le hubiera hecho gracia. En la época franquista pasaban por la pasarela todas las coristas, con las piernas cerca de los que estaban en el público, con esas patorras. Era algo especial. Venía la censura y las hacían cubrirse, a veces el traje era muy escotado. Se cubrían el día del estreno y luego se volvían a descubrir. Paco era amiga de todas, de las chicas de Colsada, que era amigo de Paco. Qué gracia, quién me lo iba a decir a mí que a mis 86 años...

-Como ellas, de corista.

-Me hubiera encantado salir con las plumas, con el plumero. Me gustaba mucho la revista y las vedetes.

-¿Ha cambiado mucho el mundo del teatro desde entonces?

-Sí. Ahora se gana un poco más. Pero siempre está la incertidumbre. Estamos acostumbrados al paro. Cuando vivía mi marido, él siempre les decía a mis niños: «Somos pobres». Entonces una llamada de teléfono nos cambiaba la vida: «¡Ya somos ricos!». Siempre he sido un poco bohemia. Hay gente que no lo aguanta, pero a mí esta inquietud, la lucha, me van.

-¿Le gusta?

-No es que sea masoquista, pero la rutina de la vida tampoco me gustaba. Yo no me hubiera casado nunca con un oficinista, qué aburrido. Hemos pasado una vida tan bonita, de conocer a tantísima gente: intelectuales, músicos, pintores... De viajar, pero no con una maleta, con la gente de la tierra. Repetiría mi vida.

-¿No se arrepintió de abandonar la profesión por su familia?

-No, porque Paco era muy generoso y abierto. Sus amigos eran mis amigos. Hay personas que viven su parte y a la mujer la dejan fuera. Él no. Traía los amigos a casa. Una vez vino con unos poetas que se iban a Cuba a las cuatro de la madrugada. Hizo levantar a mis hijos para que conocieran a Ángel González, Carlos Barral¿ Y los niños: «Mamá, no nos queremos levantar». «No tendréis otra oportunidad de conocerlos», les decía Paco. Ahora lo agradecen.

-¿Usted no se ha vuelto a enamorar?

-No, la verdad. Es que Paco era mucho Paco. Bueno, a mis 80 años, me enamoré, como una niña, de una persona más joven. Pero ya se me ha pasado. Pensaba: «¡Esto no es para mí!». «¡Caramba, cómo puedo reaccionar como una chica joven!».

-Puede pasar...

-Como en Chéri, de Colette. Pero en lo mío no hubo nada, eran mis sentimientos. Pero, sabe, en esos momentos se pasa bien, ves la vida distinta.

-¿Y cuando estaba con su marido?

-Con mi marido nunca me enamoré de nadie, que podía haber pasado, suele pasar, pero no me pasó. Estaba muy enamorada. Nos queríamos mucho. Ahora las parejas no saben quererse. Yo a Paco muchas veces le decía: «El día que no me quieras, dímelo porque yo prefiero que seas feliz con otra que desgraciado conmigo». Y decía: «Calla, calla». También caería, alguna vez caería, si tanto juegas con el fuego, te quemas.

-¿Vivieron felices?

-Yo fui muy feliz con él. Era un hombre divertido y bueno. Yo me enamoro de la bondad más que del físico. Las personas buenas me pueden.

-También era guapo.

-Sí, guapísimo. Pero no me enamoré por guapo, me enamoré de cómo era. Cuando éramos compañeros, escribía todos los días a su familia, a su madre, y esto de que quisiera a su gente me gustó mucho. Luego fue muy buen padre, generoso. Yo era dueña de todo, no tenía que pedirle permiso para nada. Todo le parecía bien. Había una verdadera amistad.

-¿Y amor?

-Claro, pero la amistad es importante, más que el amor. El amor es la pasión, pero la amistad es para siempre. Lo quería como a un amigo.

-Hace unos años, tras su muerte, dijo: «Yo lo que quiero es irme con él». ¿Habrá cambiado de idea?

-Me costó superarlo. Cuando viajaba en avión, pensaba: «Si ahora pasa algo, no me importa, estoy con él».

-Él murió feliz, con una copa de champán en un avión.

-Tuvo una muerte fantástica, con la sonrisita se quedó, y me alegré por él, porque se fue feliz. Estaba ya bastante enfermo, iba a sufrir muchísimo. Para verse incapaz, mejor así.

-¿A usted cómo le gustaría irse?

-Dormida. Lo tengo cada vez más cerca y no me da ningún miedo. Disfruto de la vida, me está regalando cosas tan bonitas, el cariño de la gente, que guste lo poco que hago yo.

-¿Cómo ve estos tiempos de crisis?

-Horrorosos. Siempre se la carga el pueblo. Hemos luchado mucho para lograr cosas, sobre todo mi generación. Lo que me alegra es ver a gente joven en las manifestaciones; antes siempre éramos los viejos. Cuando ya te tocan la comida, la dignidad y con esa desfachatez que salen insultando al pueblo. El pueblo no se lleva el dinero, lo deja aquí, lo gasta aquí. Son los demás los que se lo llevan. Mucha bandera española y es mentira todo, ¡fachas!

-¿Cómo le va a su hija, Teresa Rabal?

-El circo es durísimo. Era una actriz fenomenal: cómica, dramática; cantaba, bailaba, pero se lió con el circo.

-¿Y usted, qué proyectos tiene?

-Una obra de André Roussin, Los huevos del avestruz, en la que trabajará mi nieto Liberto. Y tengo un monólogo que me hizo Rafael Álvarez, el Brujo, El tiempo es un sueño. Cuenta mi vida, desde mis inicios.

-¿Cómo empezó?

-Con mi madre, que tocaba el piano y yo entraba en el salón y bailaba y me emocionaba. Me gustaba recitar poesías. Luego mi mamá me llevó al Instituto del Teatro en Barcelona.

-¿No piensa en la retirada?

-No, no me quiero retirar. ¡Quiero seguir cantando! ¡Estoy felicísima!