Joan Barril Periodista

De pequeño un cura bueno me recordó que tras el diluvio universal Dios llegó a un acuerdo con los hombres y se comprometió a que jamás las aguas invadirían la tierra. Para ello trazó una línea imaginaria que hoy conocemos con el nombre de orilla. Una vez más, como ya admitió Ratzinger en su visita a Auschwitz, «Dios estaba mirando hacia otra parte». De ahí que las aguas regresaran a invadir la tierra. Lo supieron en 1755 los habitantes de Lisboa y de la costa de Cádiz, cuando el primero de noviembre el mar se retiró y la gente fue a pisar los cauces secos sin advertir que el mar regresaría en lo que ahora se llama tsunami. También en las tierras bajas de Bangla Desh las lluvias y las mareas acaban anegando el escaso territorio sólido. Y en diciembre de 2004 las costas del Índico nos recordaron que incluso el mar más paradisíaco puede acabar una vez más con la promesa divina tras el pacto con el patriarca Noé.

El vendaval del martes, en la playa de la Barceloneta. VICENS FORNER

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Información publicada en la página 38 de la sección de cv Gran Barcelona de la edición impresa del día 14 de junio de 2012 VER ARCHIVO (.PDF)

Pero eso es cosa del extranjero. Nuestro mar sólo nos ofrece cada año alguna llevantada que se come la arena y que a veces ni siquiera se detiene ante la línea férrea del Maresme. Eso es todo. Vivimos, en teoría, junto al mar protector. Hasta que de pronto el agua se agita y extraños fenómenos metereológicos siembran el pánico en las playas. Eso es lo que sucedió anteayer por la tarde, cuando un cambio de viento levantó la arena y los bañistas apelaron a su instinto de supervivencia ante lo misterioso. Si hasta ahora el mar de Barcelona sólo nos asustaba por la llegada de las medusas, ¿qué hacer ante la furia de la arena en movimiento? En el norte de África y en la península arábiga tenemos vientos sólidos que llegan a ocultar el sol. El simún o el khamsin forman parte de aquellas civilizaciones. Napoleon Bonaparte, en su famosa expedición a Egipto, acabó con sus tropas completamente aturdidas. También aquí los testigos de la tormenta de arena no tenían palabras.

Por la noche, a punto de zambullirse en la última copa de la madrugada, un bañista expulsado de la playa por la naturaleza reflexionaba en voz alta: «Con la arena se construyen castillos y se llenan cubos. La arena nos hace cosquillas en los pies. A veces la arena nos abrasa las plantas y esconde guijarros puntiagudos. Pero cuando la arena se levanta no sabes lo que puede pasar. No hay peor miedo que el miedo a lo desconocido. Más que eso. El miedo aumenta cuando ves cómo los espacios habituales han cambiado. Durante un tiempo ya no se ven los edificios. Se escucha el estrépito de las contraventanas que se cierran. Vuelan algunos parasoles y el aire se llena de gotas como una lluvia salvaje. Luego, a medida que me alejaba de la playa, la ciudad me protegía y el cielo volvía a ser azul».

Lo de anteayer fue solo un susto de barrio. Pero cuando el barrio se encuentra en la frontera de lo desconocido nos embarga una enorme sensación de fragilidad. El mar no es solo una lámina de agua infinita, sino que es el lugar por el que transitan los cetáceos y donde las olas se encrespan y suben hacia el cielo. El mar es un puerto amigo al que en su día llegaron los conquistadores y del que zarparon los náufragos. Pero también es esa almohada donde la naturaleza aplica sus bordados de encaje. Parece que el mar sea nuestro pero nuestros ancestros nacieron allí. Y de vez en cuando nos recuerdan que la arena nos ciega los ojos y que debajo de la playa están todos los peligros.